Sono una taciturna con la sindrome dell'horror vacui... quindi parlo, parlo, parlo, a volte inutilmente, e allora tento di soppesare le parole. Sono una minimalista perché ritengo sempre validi i principi del rasoio di Occam, ma so pure che, a volte, "la curva è la più graziosa distanza tra due punti" (Mae West). Insomma alla ricerca della quadratura del cerchio.

martedì 15 novembre 2011

Shoes

Una volta era più facile giudicare, come con le scarpe: c'erano solo alcuni modelli, molto caratterizzati, erano quel tipo di scarpe e basta! Ora invece è tutto più confuso, uno stile si è intrecciato ad un altro. Le cose non sono più nette...


































SCARPE.

mercoledì 2 novembre 2011

La Sicilia di Ferdinando Scianna e di Gesualdo Bufalino

Sono andato via dalla Sicilia a 22 anni. Ma la Sicilia non è per me soltanto nostalgia, mare, sole, il calore del dialetto, che continua a riscaldarmi al testa. E' anche il paese della mafia, di tante ingiustizie, delle famiglie soffocanti, della follia di una superiorità gattopardesca stupida e omicida. 
E' paradossale unità di misura delle contraddizioni del mondo dell'umano e del disumano. Terra di uomini intelligenti, di uomini neri che ossessivamente e incessantemente dialogano con la morte.
Malgrado i rancori e l'eccesso di amore, continuo a essere e sentirmi figlio della Sicilia: la sua lingua, il paesaggio, il volto delle persone, costituiscono il mio orizzonte, la mia coscienza, i miei occhi.
Ferdinando Scianna 

Ferdinando Scianna, Donna anziana dietro le persiane, Bagheria, 1981

 Ferdinando Scianna, Pubblico ad uno spettacolo di cantastorie, Bagheria, 1962


Ferdinando Scianna, Bambino che salta in Piazza Ardice, Bagheria, 1962




Vi è una Sicilia "babba", cioè mite, fino a sembrare stupida; una Sicilia "sperta", cioè furba, dedita alle più utilitarie pratiche della violenza e della frode. Vi è una Sicilia pigra, una frenetica; una che si estenua nell'angoscia della roba, una che recita la vita come un copione di carnevale; una, infine, che si sporge da un crinale di vento in un accesso di abbagliato delirio.
Gesualdo Bufalino


Ferdinando Scianna, Leonardo Sciascia, Recalmuto, 1964



Ferdinando Scianna, Jorge Luìs Borges, Palermo, 1984


Tante Sicilie, perché? Perché la Sicilia ha avuto la sorte ritrovarsi a far da cerniera nei secoli fra la grande cultura occidentale e le tentazioni del deserto e del sole, tra la ragione e la magia, le temperie del sentimento e le canicole della passione. Soffre, la Sicilia, di un eccesso d'identità, né so se sia un bene o sia un male. Certo per chi ci è nato dura poco l'allegria di sentirsi seduto sull'ombelico del mondo, subentra presto la sofferenza di non sapere districare fra mille curve e intrecci di sangue il filo del proprio destino.
Gesualdo Bufalino
Ferdinando Scianna, Festa popolare di S. Alfio, Cirino e Filadelfio, Tre Castagni, 1963



Ferdinando Scianna, Pasqua, Enna, 1962

Capire la Sicilia significa dunque per un siciliano capire se stesso, assolversi o condannarsi. Ma significa, insieme, definire il dissidio fondamentale che ci travaglia, l'oscillazione fra claustrofobia e claustrofilia, fra odio e amor di clausura, secondo che ci tenti l'espatrio o ci lusinghi l'intimità di una tana, la seduzione di vivere la vita con un vizio solitario. L'insularità, voglio dire, non è una segregazione solo geografica, ma se ne porta dietro altre: della provincia, della famiglia, della stanza, del proprio cuore. Da qui il nostro orgoglio, la diffidenza, il pudore; e il senso di essere diversi.
Gesualdo Bufalino
Ferdinando Scianna, Tavola con estratto (salsa di pomodoro essiccato per l'inverno), Bagheria, 1978

Ferdinando Scianna, Mani che progettano, Sant'Elia, 1976

Ogni siciliano è, di fatti, una irripetibile ambiguità psicologica e morale. Così come l'isola tutta è una mischia di lutto e di luce. Dove è più nero il lutto, ivi è più flagrante la luce, e fa sembrare incredibile, inaccettabile la morte. Altrove la morte può forse giustificarsi come l'esito naturale d'ogni processo biologico; qui appare come uno scandalo, un'invidia degli dei.
Gesualdo Bufalino

Ferdinando Scianna,  La modella Marpessa fotografata per Dolce e Gabbana, Acitrezza, 1987
Ferdinando Scianna,  Teresa, madre di Peppino Impastato, Cinisi, 1983


In Sicilia abbiamo tutto. Ci manca il resto. 
Pino Caruso

martedì 1 novembre 2011

Il moderno e/o/vs il postmoderno. Come si cambia: visioni diverse della vita

"...amo la complessità e la contraddizione. Amo gli elementi ibridi piuttosto che quelli puri, quelli di compromesso piuttosto che quelli puliti, contorti piuttosto che diritti, ambigui piuttosto che articolati. Sono per la ricchezza piuttosto che per la chiarezza di significato; per la funzione implicita come per la funzione esplicita; preferisco “e-e” ad “o-o”: bianco e nero, ed a volte grigio, a bianco o nero. Sono per un disordine pieno di vitalità più che per l'unità ovvia: accetto il non sequitur e proclamo la dualità. Un’architettura (vita) valida ha molti poli di interesse e molti livelli di significato: il suo spazio e i suoi elementi sono leggibili e fruibili contemporaneamente in molti modi allo stesso tempo. Ma un'architettura (vita) basata sulla complessità e sulla contraddizione richiede un impegno speciale verso l'insieme: la sua reale validità deve essere nella totalità, o nelle sue implicazioni di totalità. Essa deve perseguire la difficile unità dell’inclusione piuttosto che la facile unità dell’esclusione. Il più non vale il meno. (“More is no less”)"
 Robert Venturi, Complessità e contraddizioni nell'architettura, Dedalo, Bari, 1980


Quando, giovane studentessa della facoltà di Architettura, lessi questo testo ne rimasi sconvolta: ma cosa significa, ma cosa vuole dire questo pazzo visionario? Ero saldamente ancorata al movimento moderno, di cui riconoscevo i limiti ma da cui non volevo assolutamente staccarmi. Il  libro sacro di storia dell'arte era quello di Carlo Giulio Argan, la mia visione della vita era storico-marxista e l'architettura aveva per me una forte valenza rivoluzionaria. Tutte le cose della vita erano per me o bianche o nere e non esistevano vie di mezzo, non esisteva la scala delle tonalità dei grigi.

Ho riletto questo libro dopo più di vent'anni e l'ho trovato straordinario. Nello stralcio che ho riportato sopra basta sostituire il termine "architettura" con la parola "vita" e si trova formulato, in poche parole, il manifesto della nostra contemporaneità.

Ma, ancora, mi pongo la domanda:  "Less is more" o  "More is no less"?

domenica 30 ottobre 2011

Tempo di letture e di porte

Ho appena finito di leggere La porta di Magda Szabò. Bello, molto bello.


Magda Szabò, nata nel 1917 e morta nel 2007, è considerata, insieme ad Agota Kristof, una delle più grandi scrittrici ungheresi. Nel 1959 Herman Hesse  scrisse di lei: Con Frau Szabò avere pescato un pesce d'oro. Comprate tutte le sue opere, quello che ha scritto e quello che scriverà.

La porta racconta la storia del rapporto ventennale fra la scrittrice e la sua "donna delle pulizie", Emerenc Szeredàs, un'intensa relazione d'amicizia, di complicità, d'amore, ma anche di grande scontro e conflitto, che permette alle due donne di aprire le porte delle loro vite. E dietro la porta emerticamente chiusa di Emerenc c’è la storia di una persona che ha molto sofferto e che ha la grande dignità di tenere nascosto il suo dolore.  
Emerenc, grande maestra di vita e profonda conoscitrice dell'animo umano, conduce la scrittice a riflettere, spesso in maniera dura e drammatica, sui suoi atteggiamenti ambivalenti, sulle sue contraddizioni, sui suoi condizionamenti,  sulla sua incapacità di vedere in profondità se stessa e gli altri, svelandole aspetti del proprio carattere che lei stessa ignora. 
Le dice: 'Lei non capirà mai le cose semplici, vuole entrare da dietro anche se la porta è sul davanti'. E ancora: 'lei dovrebbe imparare a dimenticare, perché il suo cervello è come la resina, quando qualcosa ci resta impigliato dentro non esce più. Lei la fa pagare a tutti quelli con cui ha avuto da ridire, me compresa. E almeno gridasse, invece no sorride. E' la persona più vendicativa che ho incontrato." 
La scrittrice riesce ad aprire la porta chiusa di Emerenc, ma è la porta del suo "doppio", del suo stesso inconscio, la donna delle pulizie è quella parte in ombra di se stessa, una parte che la scrittrice non accetta e per questo motivo uccide. Forse la parte migliore di se stessa, di noi tutti, un'anima libera, pura, integra, fulgida, al di là di ogni forma imposta, nel bene e nel male, di cui la scrittice ha molta paura e che quindi tradisce


Anche ne Il racconto dell'isola sconosciuta di Josè Saramago ci sono alcune porte: la porta degli ossequi, la porta delle petizioni, la porta delle decisioni. Porte della nostra vita, del nostro viaggiare.
Un brevissimo racconto di 29 pagine ma immenso. 
E' un racconto minimalista, è un esercizio di stile, nessuna punteggiatura  divide il discorso diretto da quello indiretto.


Il viaggio di Saramago alla ricerca dell’isola sconosciuta è il viaggio della vita, il tentativo di cercare, vedere, conoscere, comprendere e vivere la nostra vita. Il viaggio non ha meta, è verso un isola sconosciuta. Quello che conta è il viaggio stesso che si compie per raggiungere l'isola che non c'è. L’isola sconosciuta è un luogo di arrivo ma allo stesso di partenza nel viaggio verso la conoscenza di se stessi e degli altri.

"voglio trovare l'isola sconosciuta, voglio sapere chi sono quando ci sarò, Non lo sapete, Se non esci da te stesso, non puoi sapere chi sei, Il filosofo del re, quando non aveva niente da fare, veniva a sedersi accanto a me, mi guardava rammendare le calze dei paggi, e a volte si metteva a ragionare, diceva che ogni uomo è un'isola, ma io, siccome la cosa non mi riguardava visto che sono una donna, non gli davo importanza, voi che ne pensate, Che bisogna allontanarsi dall'isola per vedere l'isola, e che non ci vediamo se non ci allontaniamo da noi, Se non ci allontaniamo da noi stessi, intendete dire, Non è la medesima cosa. (...)
Non volete venire con me a vedere dall’interno la vostra barca, Avete detto che era vostra, Scusate, è stato solo perchè mi piaceva, Piacere è probabilmente il miglior modo di possedere, possedere dev’essere il peggior modo di piacere"...

domenica 16 ottobre 2011

L’arte dell’ascolto

Il verbo ascoltare viene rappresentato dai cinesi con un ideogramma in cui sono raffigurati, in forma stilizzata, quattro elementi: l'orecchio (l’organo per eccellenza dell’ascolto), l'alterità (l’uomo è relazione, non un Io ma un Io-Tu, quindi il rispetto per l’altro e la sua identità), l'occhio (si sente anche con gli occhi, lo sguardo è percezione e conoscenza) e il cuore (si ascolta bene solo con il cuore). 



L’ideogramma cinese relativo al termine conflitto non esiste, viene usato  quello sopra raffigurato, in ascolto

venerdì 14 ottobre 2011

"Wrong is right" - Thelonious Monk


Carattere introverso, tenebroso, enigmatico e stravagante, affetto da una lieve forma di autismo, genio radicale del jazz.

Thelonious Monk - Copertina del Time - 1964

Il santone pazzo del jazz incantava le folle con il suo stile musicale personale, mai statico e prevedibile,  il suo leggiadro tocco pianistico, le sue false esitazioni, i suoi accordi dissonanti, i ritmi spezzati, gli accenti asimmetrici e l'uso magico dei silenzi.

TFrancobollo commemorativo
  
Libero e surreale, titanico e autorevole, anarchico e  maniacale rispetto all'universo musicale, eppure così fragile e indifeso contro i propri demoni che lo condurranno  alla follia.


Sciveva Karl Jasper in Genio e follia: Malattia mentale e creatività artistica: "se i germi spirituali preesistono alla malattia, questa è piuttosto la condizione perché la profondità si schiuda"...  
Ma la diversità  è una malattia?

Ancora mi solleverò - Maya Angelou

Le poesie di Maya Angelou, poetessa e scrittrice afroamericana, cantante, attrice, regista, sceneggiatrice, attivista del movimento americano per i diritti civili, sono componimenti di denuncia sociale e allo stesso tempo dichiarazioni d'amore, parole di rabbia e amarezza e tenere espressioni di gioia e passione.
Una donna che attraverso i suoi versi esprime l'orgoglio, la dignità e la determinazione necessarie per risollevarsi e rivendicare il diritto di esistere pienamente. 



Tu puoi scrivere di me nella storia,
Con le tue bugie amare e contorte.
Puoi calpestarmi nel fango
Ma ancora, come la polvere, mi solleverò

La mia impertinenza ti irrita?
Perché sei così cupo?
Perché io cammino come se avessi pozzi di petrolio
che sgorgano nel mio salotto.

Proprio come le lune e come i soli,
Con la certezza delle maree,
Proprio come le speranze che si librano alte,
Di nuovo io mi solleverò

Volevi vedermi distrutta?
Con la testa china e gli occhi bassi?
Le spalle cadenti come lacrime.
Indebolita dalle grida dell'anima.

La mia arroganza ti offende?
Non prenderla troppo male
Perché io rido come se avessi miniere d’oro
Scavate nel mio giardino

Puoi spararmi con le parole.
Puoi ferirmi con i tuoi occhi.
Puoi uccidermi con il tuo odio,
Ma ancora, come l’aria, mi solleverò.

La mia sensualità ti disturba?
Ti giunge come una sorpresa
Che io danzi come se avessi diamanti
Al congiungersi delle mie cosce?

Fuori dalle capanne della vergogna della storia
Io mi sollevo
In alto, da un passato che ha radici nel dolore
Io mi sollevo

Io sono un oceano nero, agitato ed ampio,
Sgorgando e crescendo io genero  nella marea.
Lasciando alle spalle notti di terrore e paura
Io mi sollevo

In un'alba meravigliosamente chiara,
Io mi sollevo
Portando i doni che i miei antenati mi diedero,
Io sono il sogno e la speranza dello schiavo.

Io mi sollevo
Io mi sollevo
Io mi sollevo

(Still I Rise – da  “And Still I Rise” di Maya Angelou)