Sono una taciturna con la sindrome dell'horror vacui... quindi parlo, parlo, parlo, a volte inutilmente, e allora tento di soppesare le parole. Sono una minimalista perché ritengo sempre validi i principi del rasoio di Occam, ma so pure che, a volte, "la curva è la più graziosa distanza tra due punti" (Mae West). Insomma alla ricerca della quadratura del cerchio.

mercoledì 27 luglio 2011

I Nonluoghi

Marc Augè, uno dei maggiori rappresentanti dell’antropologia della contemporaneità, definisce un luogo attraverso tre caratteristiche: "è  identitario e cioè tale da contrassegnare l’ identità di chi ci abita; è relazionale nel senso che individua i rapporti reciproci tra i soggetti in funzione di una loro comune appartenenza; è storico perchè rammenta all’individuo le proprie radici.  I luoghi antropologici - tradizionali o moderni che siano - possono essere ben descritti dalle nozioni di centro e monumento. La Casa Bianca e il Cremlino sono contemporaneamente luoghi monumentali, centri di potere, simboli di uno Stato, metafore di una ideologia. La casa in un paese della Sicilia individua la posizione sociale di chi la abita, gli tramanda memorie, gli impone atteggiamenti e consuetudini". Architetture, monumenti, spazi agresti, giardini e montagne, che posseggono quello che un tempo si sarebbe definito il ‘genius loci’.

Il non-luogo, secondo  Marc Augé,  è invece un particolare spazio prodotto dalle dinamiche dello spostamento, un luogo essenzialmente di passaggio in cui l’identità nella sua forma tradizionale non può radicarsi; si tratta di aree di transito come aeroporti, autostrade, stazioni, autogrill, centri commerciali, architetture periferiche anonime dove gli attori sociali devono ideare nuove forme di radicamento. I non-luoghi sono caratteristici della surmodernità. Sono spazi anonimi, luoghi pensati "non per l’uomo specifico, conosciuto ed identificato come diverso rispetto agli altri, ma per l’uomo generico, individuato dal numero di un documento o di una carta di credito, sono  strutture architettoniche configurate per ospitare un commercio muto, un mondo lasciato ad individualità solitarie, tutte assolutamente uguali.(...)"  




"Eppure basta uno sguardo attento, quello di un fotografo, di uno scrittore che appunta sul suo diario una frase, o di un semplice passeggero meditabondo, a rovesciare la negatività dei Nonluoghi". 
E' un problema di sguardo o meglio di “spostamento dello sguardo”: aprire gli occhi su realtà che normalmente guardiamo senza vedere

Le frasi virgolettate sono tratte da Marc Augé, Non luoghi: introduzione ad una antropologia della surmodernità, Elèutera Editrice , Milano 1993

domenica 5 giugno 2011

I get along without you very well

I get along without you very well è stata scritta nel 1939 da Hoagy Carmichael, uno dei più  grandi, amati  e popolari compositori americani, autore di  Stardust, considerata la più bella canzone di tutti i tempi, Georgia on my mind, Skylark e April in my heart.  Il testo di I get along without you very well  mostra tutta la fragilità umana, ma è, allo stesso tempo,  finemente ironico, e  come la grande ironia finisce mestamente nel tragicomico. 




I get along without you very well di Hoagy Carmichael

I get along without you very well
Of course, I do
Except when soft rains fall
And drip from leaves
Then I recall
The thrill of being sheltered in your arms
Of course, I do
But I get along without you very well

I've forgotten you just like I should
Of course, I have
Except to hear your name
Or someone's laugh that is the same
But I've forgotten you just like I should

What a guy
What a fool am I
To think my breaking heart
Could kid the moon
What's in store
Should I phone once more
No, it's best that I stick to my tune

I get along without you very well
Of course, I do
Except perhaps in Spring
But I should never think of Spring
For that would surely break my heart in two

What's in store
Should I phone once more
No, it's best that I stick to my tune

I get along without you very well
Of course, I do
Except perhaps in Spring
But I should never think of Spring
For that would surely break my heart in two


Faccio volentieri a meno di te, di certo lo faccio;
Tranne quando la gentile pioggia cade e gocciola dalle foglie, allora ricordo
Il brivido di essere protetta tra le tue braccia, di certo lo ricordo.

Ma faccio volentieri a meno di te.

Ti ho dimenticato, proprio come dovevo fare, di certo ti ho dimenticato;
Tranne ascoltare il tuo nome, o qualcuno che ride, che è lo stesso.
Ma ti ho dimenticato proprio come dovevo.

Che ragazza! Che folle che sono
A pensare che il mio cuore infranto possa prendere in giro la luna.
Cosa c'è in gioco? Dovrei telefonare un'altra volta?
No, è meglio che mi isoli nel mio canto.

Faccio volentieri a meno di te, di certo lo faccio;
Eccetto forse in primavera...ma non dovrei mai pensare alla primavera,
Perché sicuramente mi spezzerebbe il cuore in due

venerdì 3 giugno 2011

I sensi dimenticati

Pedro Cano - Le città invisibili



Vi invito a chiudere gli occhi, ogni tanto. A ricordare gli altri sensi, nobilissimi e sinceri.

Il tatto. Il piacere delle cose morbide e vellutate.

L’odorato. Per i profumi, che rievocano.

Il gusto. Per la convivialità.

L’udito. Per ascoltare.

Io penso a quel gioco perenne e divenuto ormai involontario al quale ci abbandoniamo per apparire, a quell’arte di ingannare l’occhio altrui, che occupa tanti minuti della nostra vita. Perché sono gli occhi ad essere ingannati, è per loro che lavoriamo, sapendo che faranno presto a posarsi su di noi, senza tuttavia interrogarci a lungo.

E’ vero che ci sono degli occhi che interrogano e vedono: ci sono gli occhi di una madre o di una moglie inquieta, quelli di un vero medico, di un saggio, di un artista, e, perché no, di un umorista. Ma da che cosa deriva quell’attimo in cui gli occhi che vedono si socchiudono, e diventano interiori? Questo gesto si chiama in più modi: riflettere, concentrarsi, riafferrare se stessi.

Jacques Lusseyran, Lo sguardo diverso, Un regard nouveau sur le monde.


L'opera di Italo Calvino Sotto il sole giaguaro, pubblicata postuma e incompleta nel 1986,  comprende tre dei racconti che Calvino avrebbe voluto dedicare ai cinque sensi: "il libro che sto scrivendo parla dei cinque sensi, per dimostrare che l’uomo contemporaneo na ha perso l’uso. Il mio problema scrivendo questo libro è che il mio olfatto non è molto sviluppato, manco d’attenzione auditiva, non sono un buongustaio, la mia sensibilità tattile è approssimativa, e sono miope". 

Nell primo dei tre racconti, dedicato all'olfatto,  Calvino ritiene  che:  "l’uomo del futuro sarà senza naso, perché avrà dimenticato l’alfabeto dell’olfatto, che faceva dei profumi altrettanti vocaboli di un lessico prezioso, […] i profumi resteranno ma senza parola, inarticolati, illeggibili. Sarà una grave perdita, perché il profumo è la persona stessa la quale si esprime attraverso le note più o meno intense del suo odore; identificare una persona è riconoscere il suo profumo tra mille altri e per questo non serve l’intelligenza ma solo il naso, purché conosca l’alfabeto dell’olfatto, il lessico che fa dei profumi altrettanti vocaboli coi quali si può comunicare come e forse più profondamente che con le parole".  Scrive Calvino: "tutto quello che dovevamo capire lo capivamo col naso prima che con gli occhi, il mammuth, il porcospino, la cipolla, la siccità, la pioggia sono per prima cosa odori che si staccano dagli altri odori, il cibo, il non cibo, il nostro il nemico, la caverna, il pericolo, tutto lo si sente prima col naso, tutto è nel naso, il mondo è il naso[...] l’odore ti dice senza sbagli quel che ti serve di sapere, non ci sono parole né notizie più precise di quelle che riceve il naso."

Nel secondo racconto, dedicato al gusto,  i protagonisti sono un  marito e una moglie in viaggio in Messico. "Il paesaggio messicano, colto sia nel suo aspetto naturale che nei suoi monumenti, viene gustato, perché ogni particolare è visto come elemento di una potenziale ricetta da assaporare. Marito e moglie hanno una particolare idea del viaggiare, del conoscere: in un mondo in cui tutto ciò che è visibile si può vedere anche alla televisione, senza muoversi dalla propria poltrona, il solo modo di viaggiare che abbia un senso in quanto introiezione di un fuori diverso dal nostro abituale, implica un cambiamento totale dell’alimentazione, un inghiottire il  paese visitato nella sua fauna e nella sua cultura, facendolo passare per le labbra e per l’esofago. La sensualità della cucina messicana, la scoperta di sapori nuovi, il rapporto stabilito attraverso il cibo unisce la coppia che riscoprirà l'eros assopito."

Il protagonista del terzo racconto, dedicato all'udito,  è un  re, "un uomo fantoccio, che  una volta incoronato  deve  stare seduto sul trono senza più muoversi giorno e notte. Rintanato nel suo castello-prigione, non può muoversi per paura di perdere il trono. Non gli rimane che mettersi in contatto con il mondo attraverso un unico organo, l’orecchio. Il re prigioniero delle sue passioni, che sono essenzialmente quelle del potere, immobile sul suo trono, imparerà a riconoscere tutti i possibili rumori che, se ripetuti invariabilmente, garantiscono la sua stabilità.  La sua vita è contrassegnata dalla monotona ripetizione quotidiana degli stessi avvenimenti, dall’inattività di sovrano che deve fare ciò che si adatta ad un re, cioè dare consistenza ad una maschera.  In questo contesto di attesa angosciante,  di monotonia, si affina l’udito del re, teso a cogliere i suoni che si ripetono sempre uguali, scandendo il tempo come i tocchi di un orologio che non esiste. In questi suoni ripetuti il re riesce a sentire, un giorno,  una giovane donna che canta, ne è attratto, vorrebbe risponderle, ma non può, la voce gli manca proprio in quel momento. Egli vorrebbe rispondere ma non può, perché non ha voce, è prigioniero del suo stesso potere ed ogni tentativo di uscire dalla gabbia in cui volontariamente si è rinchiuso, è destinato a fallire. Come nel primo racconto il profumo identificava la persona, era il suo nome, qui è la voce ad esprimere l’identità e per conoscerla non serve l’intelligenza bensì  l’occhio dell’orecchio".




lunedì 30 maggio 2011

Ritorni di Lučka Zorko

Apri i mari.
Regna.

Il tempo è tuo.
Scegli solo
i mezzi
e i compagni di viaggio.

Le ombre ci sono sempre.
Sempre i colombi di mattina
che non ti lasciano dormire.

C'è sempre qualcosa
che ti fa ritornare.

Le dimensioni.

Sono qui perché tu le accetti.
Perché tu te ne appropri.
E le domini.

I ricordi sono la consapevolezza
che conservi
a cucchiaini.

Il presente è ciò
nella cui scodella ti riversi.

Quando a volte non ti appartieni,
ritorna.
Per ritrovarti.

Regna.




Alfred Rethel - Nemesis.
                                    
Sono una viaggiatrice errante, con e senza valigie, senza meta, alla continua ricerca. Non mi interessa il luogo dove approdare, mi incuriosisce il percorso da fare . A volte mi perdo, allora mi fermo, mi circondo di nulla e di silenzio, e torno indietro. E mi ritrovo per continuare il mio viaggio.

mercoledì 18 maggio 2011

Nella moltitudine di Wisława Szymborska

Sono quella che sono.
Un caso inconcepibile
come ogni caso.
In fondo avrei potuto avere
altri antenati,
e così avrei preso il volo
da un altro nido,
così da sotto un altro tronco
sarei strisciata fuori in squame.
Nel guardaroba della natura
c'è un mucchio di costumi:
ragno, gabbiano, topo di campagna.
Ognuno va subito a pennello
ed è portato docilmente
finché si consuma.
Anch'io non ho scelto,
ma non mi lamento.
Potevo essere qualcuno
molto meno a parte.
Qualcuno d'un formicaio, banco, sciame ronzante,
una scheggia di paesaggio sbattuta dal vento.
Qualcuno molto meno fortunato,
allevato per farne una pelliccia,
per il pranzo della festa,
qualcosa che nuota sotto un vetrino.
Un albero conficcato nella terra,
a cui si avvicina un incendio.
Un filo d'erba calpestato
dal corso di incomprensibili eventi.
Uno nato sotto una cattiva stella,
buona per altri.
E se nella gente destassi spavento,
o solo avversione,
o solo pietà?
Se al mondo fossi venuta
nella tribù sbagliata
e avessi tutte le strade precluse?
La sorte, finora,
mi è stata benigna.

Poteva non essermi dato
il ricordo dei momenti lieti.
Poteva essermi tolta
l'inclinazione a confrontare.

Potevo essere me stessa - ma senza stupore,
e ciò vorrebbe dire
qualcuno di totalmente diverso

La lettera d'insegnamento di Wolfgang Goethe

Lunga è l’arte, la vita breve, il giudizio fuggevole, l’occasione svanisce rapidamente.

Agire è facile, pensare difficile.

Agire seguendo il pensiero è scomodo.

Ogni principio è lieto, la soglia è il luogo dell’attesa. Il bimbo si stupisce, lo guidano le impressioni, egli impara giocando, la serietà lo sorprende.

L’imitazione è innata in noi, ma quel che bisogna imitare non si riconosce facilmente. Raramente si trova la perfezione, piú raro apprezzarla.

È l’altezza ad attirarci, non sono i gradini. Gli occhi sono rivolti alla cima, ma andiamo errando volentieri nella pianura.

Solo una parte dell’arte può insegnarsi, ma di tutta l’arte ha bisogno l’artista. Chi la conosce solo a mezzo, sbaglia sempre e parla molto. Quelli che la possiedono intera, desiderano soltanto di fare e parlano di rado o tardi. I primi non hanno nessun segreto e nessuna forza, il loro insegnamento è come pane fresco che piace e sazia per un giorno solo; ma non si può seminar farina e le sementi non debbono venir macinate.

Le parole sono buone, ma non sono la cosa migliore. Il meglio non si conosce con le parole.

Lo Spirito secondo cui agiamo è la cosa piú alta. L’azione è compresa e riprodotta solo dallo Spirito.

Nessuno sa quel che fa quando agisce giustamente, ma siamo sempre consapevoli dell’ingiusto.

Chi agisce solo con parole scritte è un pedante, un ipocrita o un imbroglione. E ve ne sono molti, e si trovano bene tra loro. Il loro chiacchiericcio trattiene il discepolo e la loro ostinata mediocrità spaventa i migliori.

L’insegnamento del vero artista schiude il senso, poiché dove mancano le parole, parla l’azione. Il vero discepolo impara a sviluppare dal noto l’ignoto: e si avvicina al Maestro.

Wolfgang Goethe
Tratto dal Wilhelm Meister

Johan Heinrich Wilhelm Tischbeinn, Goethe nellacampagna romana, 1787, Francoforte, Städelsches Kunstinstitut